Es una casa grande, mi papá mató a mi perra. Es un hombre muy ignorante que no le gusta afrontar lo ignorante que es, mucho menos que una niña sepa algo que el no sabe. Él estaba limpiando una carne, sacándole la grasa, era mucha carne, seguramente era una ocasión especial o vendrían algunas visitas, ya no recuerdo, era una niña. Junto toda la grasa, para mí parecía una montaña, dijo que se le iba a dar a la perra. Era mi segunda perra, tenia el mismo nombre que la primera, que murió de vieja, quizás porque me rehusaba a aceptar que murió y quería que la segunda perra fuera la continuación. “No le des tanta grasa que le puede hacer mal”, “Cállate mierda, yo sé lo que hago”. De noche, antes de dormir, tenía las pupilas dilatas y la respiración agitada, pensé que esto no estaba bien. Mañana siguiente, mi mamá me despierta con una voz suave, no recuerdo exactamente que dijo, pero su tono reflejaba lástima por mi. Murió durante la noche. Nunca escuché una disculpa, ni un intento de asumir la responsabilidad, ni vi una pizca de culpa o remordimiento. Nada. Es más importante no reconocer que una niña fue más sensata que un adulto amargo con su vida. Es una casa grande, no es tan terrible no hablarle a alguien que siempre esta en otra habitación.
Segundo párrafo...
Tercer párrafo...